o teclado,
musicando
a mágoa.
a cara
invernando
a chuva.
o peito
soluçando
a amargura.
virtualmente
acenando
o "até já".
separadamente,
juntos,
nesta encruzilhada
de circuitos e de estradas.
aqui sou príncipe,
lá,
debaixo do céu cru,
sou um bengalês
disfarçado de português.
seria mais que uma Ventura
amarmo-nos
longe das páginas,
nas despidas ruas.
Desfraldado o silêncio,
como um suspiro
derramável
de um peito
volumosamente
cheio.
Aquele suspiro,
filho do grito,
abandonado antes de ser criança,
antes das alianças,
dos sonhos
[inseparados].
Um gemido
no cochicho
de um lamento,
entre o ruido
e o anélito sopro
caído
com o tombo
das lágrimas.
Desconhecido dos demais.
O suspiro quase inaudível,
menos
que um espirro,
que um grito,
mas dono
de ecos
imortais.
Enfim,
um suspiro
com nome
de estrela,
de alma,
de vontade,
de sonho,
de estrada
para brilhar,
viver,
crescer,
edificar
e não parar…
Existem lugares,
Aprumados
Pelas controvérsias
Do incomum.
É o caso da Praia da Coelha,
Onde uma orquestra matinal se compõe
Pelo coro das gaivotas, militares,
E os convidados especiais:
A rola e o galo.
Acompanhados pelo som baixo
Do desembarque das ondas
E do vento bailado
Das rochas
E dos barcos.
Faltam os pescadores de outrora.
Alguns tornaram-se guias turísticos,
Outros, rústicos,
Apartados do salgado
lago.
Mesmo assim,
Todos envelheceram
Com as memórias frescas
Da areia cheia,
Sem corpos…
A gentileza,
não se comemora devidamente,
quando alguém oferece um sorriso
em forma de estrela
e nos guia para um caminho
menos ermo,
mais bonito.
Talvez,
nos estorvilhos dos trilhos,
[para lá das pontes],
devêssemos plantar flores
e sinais de bondade
e um asfalto
feito de verdades menos azedas,
por mais longo que seja
o trajeto dos sonhos
e das desesperanças…
Afinal,
os passos,
são mais felizes
sem olhar os pés
estrangeiros.
Afinal,
todos
merecemos
um final,
que valeu apena
o começo.
aquela planta,
todas as manhãs,
acordava com os cabelos raiados,
graças ao seu amado,
e seguia-o até o azul
se tornar salpicos
sobre os telhados.
o pobre girassol
dizia que era um sortudo
por amar algo
maior que o mundo.
as outras flores
alertavam para a futura amargura
daquele delírio platónico,
onde uma flor
amava um astro.
aquele girassol,
apesar de nunca ter beijado o sol ou abraçado,
graças àquele amor incondicional,
tornou-se o girassol mais gracioso e bonito
de todo o prado.
o amor,
mesmo distante,
cria raízes invisíveis,
e o sustento das mesmas.
foi o que aconteceu:
a sua estrela deu-lhe
o que mais precisava
para ser saudável.
os dois
conseguiram salvar o sonho,
mesmo quando a tristeza da noite
chegava
com as malas
para uma estadia
de mil horas
marcadas.
amontoei
sons audíveis
no infinito
e silenciei-os
dentro
de um livro,
amarrados
às palavras
que te chamam
em voz alta.
um livro
nunca lido,
guardado
na estante
do íntimo.
um livro
cheio
de gritos,
chamando
o teu nome
depois
de um
"amo-te".
o livro
intitulado
Fernanda,
com o fim
rasurado
pela
esperança.
trazes na garganta
a capacidade intemporal
de acordar
o ruído das vontades.
bastas deixar
o vento
enlaçado nas cordas
e os lábios
descolados da boca,
para que a palavra saia
sem roupa,
desnuda de dor.
ai, flor,
em cada sílaba mordida,
trazes o bandido ardor
na língua
peregrina de sabor.
