os dedos, por fortalecer,
com as palavras e os sentimentos,
e não com as frias reguadas.
aquele menino poeta,
faz batalhas de rimas
no roblox,
e nos silêncios
resguardados dos nossos.
prometeu a si mesmo
que as lágrimas
não se mostram
quando os cantos se olham.
mas às vezes,
o peito é demasiado pequeno
para conter um sentimento oceânico.
assim foi,
no outro dia,
quando um gesto maternal
ficou preso no estendal dos braços
e a maré rompeu os olhos.
assim foi
no outro dia,
quando
se lembrou do pai natal
que trazia as chaves do carro do pai
e lhe dizia que o amava muito
antes de sair.
Mudando de assunto no mesmo assunto…
Esta história começou num lugar fronteiriço e do vagar ponderado,
onde duas crianças, com laços de sangue, brincavam com a natureza e as suas
mãos. A pobreza, não trazia os brinquedos estrangeiros que gostavam. Brincavam
com as pedras, faziam pequenas barragens para conter a água, travessas para as
formigas, balizas para sinalizar a entrada da bola, feita de cuecas e trapos.
Um dia, encontraram um pardal caído do ninho. Apressados,
construíram uma espécie de casa com as pedras, para ele não fugir, e foram
chamar o avô. Quando chegaram, o pardal já lá não estava. Um dos irmãos guardou
uma dessas pedras.
Trinta anos se passaram até que esse irmão teve um acidente
e partiu. O outro irmão foi recolher algumas coisas que ele tinha deixado e, no
meio dessas recordações, estava aquela pedra velhinha, mas tão viva naquele
momento. Acabou por guardá-la junto à imagem de Nossa Senhora.
Uns anos mais tarde, regressado do trabalho, não encontrou
aquela pedra e ficou furioso. Tinha sido seu filho, de cinco anos, que a tinha
perdido ao brincar com ela.
Uns dias mais tarde, regressado do trabalho, encontrou seu
filho com os olhos entornados e uma dezena de pedras em cima da mesa... tinha
ido ao campo procurar as pedras mais bonitas para lhe entregar…
Esse menino é o meu filho que deu umas das lições mais
importantes e mais bonitas ao seu pai.
